Texte autobiographique rédigé par Luigi Mancini pour
« Le Marche, l’orto del vino »
par Andrea Zanfi, publié en
2007 par Carlo Cambi Editore Le destin des hommes est une chose curieuse. Je voulais concevoir des voitures, et pourtant me voici, presque quarante ans, à parler de la manière dont je fais des vins et dont j’essaie d’interpréter le caractère de ma terre. Ce n’est pas exactement le même type de travail. Je suis arrivé au domaine à la fin de l’année 1995.
Mon père Ettore avait décidé de vendre la villa de Fano et de s’installer dans la maison à côté de la cave. Pour lui — alors seul membre de la famille impliqué dans la gestion de la Fattoria Mancini — cela aurait certainement été un arrangement plus pratique pour gérer l’exploitation. Mais pour moi, alors étudiant en ingénierie habitué à la vie citadine, la perspective de déménager à la campagne était nettement moins enthousiasmante. Je connaissais à peine la cave et n’avais presque aucune familiarité avec les terres du domaine, étant donné que mon père avait toujours veillé à me tenir à l’écart de ce milieu professionnel — un monde dans lequel lui-même, ayant interrompu ses propres études d’ingénieur, avait été contraint de s’immerger, et je crois non sans réticence.
La vérité est que mes études progressaient plutôt lentement depuis plusieurs années, non par manque d’enthousiasme pour la matière — bien au contraire. C’était précisément ma grande passion pour la mécanique, en particulier la mécanique automobile, qui me poussait à consacrer plus de temps aux ateliers et aux pages des magazines spécialisés qu’aux salles de cours et aux manuels d’analyse mathématique. Après tout, selon la bonne tradition académique italienne, les matières enseignées avaient très peu d’application pratique, et j’avais du mal à apprécier une telle méthode d’enseignement. À onze ans, j’avais vécu à Londres et fréquenté une école anglaise, où le pragmatisme anglo-saxon m’avait permis d’obtenir des résultats académiques bien meilleurs que ceux que j’avais jamais obtenus chez moi. Ici, je n’avais jamais accepté qu’en des centaines d’heures de cours, nous n’ayons jamais tenu une seule vis dans nos mains ! Je passais donc la majeure partie de mon temps à dessiner des voitures, modifier des moteurs et lire des manuels. Tout ce pour quoi je m’étais inscrit à la Faculté d’ingénierie me détournait en réalité de l’obtention du diplôme.
Lorsque nous avons emménagé dans la maison du domaine, l’une de mes premières préoccupations a été de trouver un espace pour mon atelier et pour ma voiture. Je l’ai trouvé dans le coin de la cave le plus éloigné de la maison : pour y accéder, il fallait traverser tout le bâtiment. Et c’est ainsi que j’ai commencé à me demander comment ce monde — dont j’avais été soigneusement tenu à l’écart et sur lequel je ne savais absolument rien — fonctionnait réellement. Une chose était claire, et sur ce point je me rangeais à l’avis de mon père : les installations n’étaient plus adaptées aux exigences de l’époque. Dommage, car au début des années soixante-dix, elles avaient été conçues comme une cave rationnelle et innovante. Quelques années auparavant, mon grand-père Luigi — également ingénieur, comme beaucoup de Mancini — avait vendu son entreprise de construction et, avec mon père, avait décidé d’investir dans la reconstruction du domaine agricole. Ils ont construit la nouvelle cave — la quatrième de la famille depuis le milieu du XIXᵉ siècle — et planté environ quarante hectares de nouveaux vignobles à Roncaglia et Focara, de magnifiques collines plongeant dans la mer juste au nord de Pesaro. Puis, pendant de nombreuses années, les choses sont restées exactement telles quelles.
J’ai donc décidé de donner un coup de main pour la rénovation, revenant de l’université «…un jour plus tôt…» le week-end. Peu à peu, ce « jour plus tôt » est devenu plusieurs jours plus tôt, et quand je me suis rendu compte que je revenais de l’université au domaine les mardis, j’ai compris que le moment était venu de prendre une décision.
C’est à ce moment-là que j’ai réalisé que j’avais été irrémédiablement attiré par cette cave. Souvent, rentrant tard chez moi, après avoir garé ma voiture, je traversais la cave, prenais une chaise et m’asseyais pendant des heures, essayant de comprendre comment tout fonctionnait et comment cela pouvait être transformé pour ouvrir un nouveau chapitre pour le domaine. J’ai commencé à voyager à la recherche de tout ce que je pouvais apprendre ailleurs. D’abord en Italie, puis très souvent en France, et enfin — inévitablement — dans les pays qui cultivent le Pinot Noir, notre cépage familial : Nouvelle-Zélande, Oregon, Californie.
En quelques années seulement, la cave a subi une transformation importante. La structure rationnelle créée par mon père et mon grand-père fut d’une grande aide, tandis que ma passion pour la mécanique me permettait d’aborder avec enthousiasme l’immense quantité d’études et de travail nécessaires à la refonte technique. Peu après, avec le même esprit que j’avais mis dans la cave, j’ai commencé à m’intéresser aux vignobles et j’ai compris que de nouveaux horizons s’ouvraient — beaucoup plus complexes que tout ce que j’avais rencontré jusqu’alors.
Pendant des décennies, la Fattoria Mancini vivait principalement de la vente de vin en vrac à des clients locaux, et malgré l’utilisation de systèmes de vinification raffinés, le vin en bouteille ne représentait qu’une part modeste du chiffre d’affaires de l’entreprise. Pourtant, ce furent précisément ces premières étiquettes qui formèrent la base solide de notre gamme actuelle. J’ai aussi compris — lorsque nous avons décidé de transformer l’entreprise en nous concentrant sur le vin en bouteille — qu’il existait déjà des vins au domaine dignes de développement, et des cépages sur lesquels nous devions nous concentrer. Le premier d’entre eux était le Pinot Noir, si cher à mon père et à son grand-père, introduit par l’administration française pendant le règne napoléonien et cultivé sur nos terres depuis presque deux siècles. Ce n’était pas l’un des cépages internationaux habituels ; depuis 1870, lorsque mon arrière-arrière-grand-père Luigi avait acheté l’un de ces vignobles aux Français, ce Pinot Noir avait été jalousement préservé à la Fattoria Mancini, et pouvait désormais être considéré à juste titre comme un cépage autochtone. Après près de deux cents ans d’adaptation à notre sol et à notre climat, il avait acquis des caractéristiques uniques impossibles à reproduire ailleurs. Dans le vin, on pouvait retrouver les traits variétaux typiques du Pinot Noir — chose assez rare pour un Pinot cultivé dans le centre de l’Italie. Après tout, à l’époque, celui qui avait décidé de planter du Pinot Noir ici, sur la côte de Pesaro — tout en possédant un Empire — devait avoir de bonnes raisons de le faire.
Nous avons décidé d’aller au-delà de la simple production et avons commencé, en collaboration avec l’Université de Milan, un projet de recherche complexe visant à la sélection clonale du Pinot Noir de Focara. Rapidement, la recherche s’est élargie pour inclure l’Albanella, un cépage blanc que l’on ne trouve que dans cette région, doté de caractéristiques très distinctives et intrigantes.
La recherche — au sens le plus large — est rapidement devenue une pierre angulaire de notre philosophie d’entreprise, une expression concrète de ce désir de comprendre qui a toujours caractérisé mon mode de vie, et un stimulant constant pour affiner chaque processus de production. Ces dernières années, la recherche a été l’outil le plus inspirant pour atteindre, dans le vin, l’expression du caractère de ma terre et de ses cépages — toujours, et inévitablement, interprétés selon mon style personnel, le même style que j’espérais autrefois donner à mes voitures et que j’essaie désormais de transmettre à mes bouteilles.
